He de morir de mi muerte,
de la que vivo pensando,
de la que estoy esperando
y en temor se me convierte.
Mi voz oculta me advierte
que la muerte con que muera
no puede venir de fuera,
sino que debe nacer
de la hondura de mi ser
donde crece prisionera.
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Con un poquito de alcohol olvidarte.
No te artas de saber que no existo.
De vez en cuando, no siento mi pulso.
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